Au premier jour,
La rose n'est qu'un simple bourgeon vert
Elle se prépare lentement, très lentement
Elle se fait attendre pour le grand jour
Petit à petit elle s'ouvre
Tout en gardant des petits mystères pour le lendemain
Elle nous dévoile peu à peu toute son âme,
Toute sa splendeur,
Toute sa couleur.
Ce qu'on attendait depuis le début
Est maintenant à découvert
Que lui reste-t-il maintenant?
Il ne lui reste qu'à mourir.
Ses pétales sèchent
Puis elle tombent
Il ne reste plus que des miettes ternes et sans vie
Quel triste sort
Pour elle qui c'était tant préparé
Tant perfectionné pour être à son meilleur
Est-ce le prix à payer pour être apprécié?
N'est-ce pas un peu exagéré?
